Lettres

C’est  au Café de Flore, dans son univers germanopratin, devant du thé et des brioches, que j’ai recueilli les confidences de la petite fille du célèbre marchand d’art, collectionneur et mécène ; Aimé Maeght, le grand-père tant aimé de Yoyo.

Dès l’enfance, elle a ressenti la nécessité de sauvegarder, tel un bien précieux, chaque moment, chaque rencontre ; autant de pépites qu’elle pressentaient déjà comme exceptionnelles. Son quotidien, elle le partageait avec Miro, Picasso, Prévert, Braque, Giacometti, Malraux, Calder, Chagall, Tapiès…

Après les cris et les douleurs
Les larmes et les frayeurs
Après l’été de canicule
Et les passions qui ont sué
La demi-saison
Moins hautaine et
Plus rousse
Qui rend les arbres nus
Et les feuilles caduques
Génère des demi-humeurs
Ni trop chaudes
Ni trop froides
Ni trop âpres
Ni trop doctes
Tempérées
Tempérantes

Poème de saison XI

Chère lectrice, cher lecteur

J’ai bien peur que pour cette chronique, très tardive, puisqu’à la mi-mai, c’est la première de 2014, votre « anachronique du flâneur » ne se change en « anachronique du pleureur » tant l’année 2013 a été pour moi lourde en départs d’amis très chers, vers cet autre plan d’existence que, par ignorance, nous appelons la mort.

Le mardi 26 novembre, je reçois un coup de téléphone de Michel Tyszblat, un ami peintre sur qui j’ai beaucoup écrit. Il me dit qu’il a fait toute une série de laques qu’il voudrait me montrer et nous prenons rendez-vous pour le mardi suivant. Mais deux jours plus tard, je reçois un coup de fil de René B., un grand ami commun, qui m’apprend que Michel est mort la veille, dans son sommeil, à l’âge de 77 ans. J’ai beau savoir que c’est le genre de départ serein que nous nous souhaitons tous, la perte de ce frère dans l’art, quatre mois après celle de mon frère dans la vie, disparu lui aussi, en juillet 2013, de l’autre côté du rideau de l’air… cette perte supplémentaire, s’ajoutant à tant d’autres, me désespère.

Texte intégral

J'ai un soir rencontré un jeune homme assez réservé, qui interprétait de très belles chansons en s'accompagnant à la guitare. C'était dans le jardin du peintre et acteur Jean Dolande. Je me souviens que les camélias étaient en fleurs. J'étais assise devant une fontaine et tous, nous reprenions les refrains à l'unisson. Après avoir remercié et salué, le chanteur qui nous avait  mis en joie nous a annoncé qu'il venait de nous faire partager quelques compositions de son grand-père Edgar Faure. C'est ainsi que nous avons tous appris que le grand Homme d'état aux treize Présidences était aussi un artiste, auteur de nombreux romans et nouvelles.

Dans ce recueil, Rebecca Gruel, artiste peintre et poète, rend Hommage à Maria Callas aux Editions Voix Tissées. Une Maria Callas immortelle, griffée dans le temps liquide, incandescente et symphonique, exhumée par le style écorché et volontaire de l'auteure. Rebecca Gruel peint des toiles monochromes en noir et en bleu de vitrail. Son tracé souvent acerbe n'est jamais anodin. Son art, bien que plaisant, n'est jamais complaisant.

La cérémonie se déroulait dans les décors somptueux de l’Hôtel de Salle à Paris, désormais investi par l'Institut des Lettres et Manuscrits, présidé par Gérard Lhéritier. Ces 11ème trophées du stylographe organisés par Jean-Claude Arrata était parrainés par Macha Méril, actrice et romancière, accompagnée d'Irène Frain, auteure et d' Adrien Perreau, en charge de l'inventaire du Patrimoine de l'Opéra 

— L’était… L’était… L’était…

— Ah non, ça suffit !

— Alors quoi ?

— L’été… L’été devant nous !

Le dernier recueil de poèmes de Jean-Paul Guedj « Une poussière dans l’âme » est publié aux Editions « Le Temps des Cerises », Collection « Le Merle Moqueur Poésie ».

C’est l’hiver
Il fait froid
Sans doute moins qu’on ne le croit

La frilosité est une crainte
Qui n’abolit pas le froid

Et loin de vous réchauffer
Etre frileux vous glace
Et vous rend immobile

Accueillons donc l’hiver
Sans en avoir peur
Et même disons-le
Avec force chaleur

Le garnement

Il a même fait sourire l’hiver

A maintes reprises

subrepticement

il était déjà là

Plusieurs fois il fit des apparitions

Souvenez-vous

Vivace dans ce regard échangé

Caché l’espiègle dans les recoins de la bonne surprise

Jouant sans vergogne de l’inattendu

S’insinuant farceur dans la mélancolie

S’affichant allégrement sur la scène du monde

Portant un message de joie

Musical en diable

Eclat parmi les éclats

de verre de lumière ou de rire

tel un ciel apodictique

qui se serait dégagé de toute brume inutile

foncièrement bleu

comme le vrai

Le dernier recueil de poèmes de Jean-Paul Guedj « Une poussière dans l’âme » est publié aux Editions « Le Temps des Cerises », Collection « Le Merle Moqueur Poésie ».

 Sous la belle verrière du Grand Palais Chère lectrice, cher lecteur Impossible d’écrire ma chronique du flâneur de la fin 2013 sans avoir dit un seul mot de la FIAC, du 23 au 26 octobre, trois jours qui pèsent sur ma mémoire comme un insupportable remords !
J’aurais aimé simplement dire, parce que je n’y retrouvais aucun des artistes amis que je soutiens, que cette 40e foire internationale n’était pas celle de l’art contemporain mais celle de l’art catastrophique, de l’art chaotique ou cataclysmique. Mais cela passerait pour pure jalousie de ma part et ne rendrait certainement pas compte des efforts de 154 galeries venues planter leurs cimaises sous la verrière du Grand Palais de Paris, en provenance de 58 villes différentes ! Sans parler des efforts des 3195 artistes représentés, morts ou vivants, qu’un simple flâneur aurait l’outrecuidance de juger en trois mots !

Texte intégral

www.prixedgarfaure.com

C’est avec une très grande émotion que j’ai ouvert ce livre arrivé le matin-même dans ma boîte à lettres. Connaissant bien l’auteur, je me réjouissais à l’avance de cette lecture.

Jean-Pierre Millet danse avec les mots, swing entre les lignes et surtout, repousse avec frénésie et en poésie, les limites de sa maladie. Une forme de SLA, qu’il n’hésite pas à nommer sa «salope » et il en a bien le droit, car elle se colle à lui depuis plus de treize ans.

Chronique anachronique ou d’avant-garde, je ne sais plus depuis qu’un vieil ami m’a demandé si ce n’était pas plutôt la chronique d’un planeur ! Quel mal y aurait-il, d’ailleurs, à ce qu’un auteur prenne un peu de hauteur ? En tout cas, ce mois-ci, la réalité est belle comme un roman. Votre flâneur  vous offrira un voyage à Avallon, à mi-chemin entre Paris et Lyon. Avec escale à l’Hostellerie de la Poste (où dormit Napoléon à son retour de l’île d’Elbe au début de cette équipée des cent jours pendant lesquels il rêva de reprendre le pouvoir).

Texte integral